Читатель, я прошу прощенья,
Но это - только первый акт
Всего большого представленья,
Потом - последует антракт.

Надеюсь, ты же понимаешь:
Писать поэму - тяжкий труд.
Увы! Заранее не знаешь,
А вдруг тебя не так поймут,

Отвергнут, скажут: “Все пустое.
Не надо нам стихов таких.
Тут все какое-то такое...
Не настоящее.” Не их.

Ну а понравится, так скажут:
“Ты что-то мало написал.”
И к этому еще укажут:
“Ты нам поэму обещал,

А тут всего лишь пара строчек.
Так стоило ли городить
Какой-то маленький кусочек,
Который так легко забыть?”

Но все ж тебе я предлагаю
Прочесть стихи мои сейчас.
Надеюсь я и полагаю:
Ты все же не отвергнешь нас -

Меня и всех моих героев,
Они перед тобой пройдут.
И, может быть, себя порою
Ты в ком-нибудь узнаешь тут...

В избушке на крутом пригорке
У близлежащего села
Любившая вставать на зорьке
Арина Баева жила.

Она шагала в ногу с веком.
И, как  всегда казалось ей,
Вполне практичным человеком
Считалась средь своих друзей.

Еще Пуховская Алена
Имела в той округе дом.
Напротив молодого клена
Стоял он. Но о ней потом.

Вернемся снова мы к Арине.
Продолжу свой рассказ о ней.
Хотя давно уж нет в помине
Печалей, радостей тех дней...

Стоит береза на пригорке,
Цветет с ней рядом пышный куст.
Живет пушистый суслик в норке,
И слышен то и дело хруст,

Что к нам доносится из леса
Неподалеку, за рекой.
Гуляет там лесник-повеса
И манит следом за собой

Разжечь костер, собрав дровишки,
Испечь картошку на углях,
Узнать у друга, как делишки
И побродить вдвоем в полях.

А после искупаться в речке,
Лежать на пляже, глядя вдаль.
И вечером с зажженной свечкой
Подумать, погрустить. Печаль

Коснется ласково, неслышно.
Побудет рядом и уйдет.
Вдали в саду у старой вишни
Невидимая тень скользнет...

Луна, на Землю сверху глядя,
Осветит реку, лес, поля.
Закружатся, как в маскараде,
Ночные блики хрусталя.

Утихнет шум, уснет природа,
Лишь только скрипнет древний пень,
Укрытый сенью небосвода.
А завтра будет новый день.

Сгорают бесследно секунды, минуты,
Уходят за ними часы и года.
Мы часто не чувствуем их почему-то,
Не можем мы их удержать никогда…

Творим мы добро или зло – как придется.
Плывем по теченью и против плывем.
Бывает порою, что все удается,
А часто одним лишь единственным днем и живем…

Мы любим и злимся, страдаем и верим,
Пытаемся в жизни чего-то достичь.
Но могут неслышно подкрасться потери –
И вот ты уже не охотник, а дичь.

И я, как и все, буду жить и пытаться,
Работать и верить, случайность дразня.
А может, ты скажешь, нельзя ошибаться?
Ну что ж, кто безгрешен – судите меня!

Белеет кактус одинокий,
Совсем он высох без воды…
Сюды колодец бы глыбокий,
Да удобрений бы сюды!

Какие тут стихи и проза,
Когда начальник как заноза
Сидит и колет день и ночь,
Не отходя ни шагу прочь:
То двери надо переделать,
То электронный сборник сделать…
Уже пятнадцать без пяти,
Давно уж мог бы он уйти!
Так нет, сидит и что-то пишет,
И ведь душа его не слышит,
Что нам домой пора давно,
Чем так сидеть, смотреть в окно,
И вопрошать в который раз:
“Откуда ж взялся он на нас?!”